“Hiver à Sokcho”, réalisé par Koya Kamura.
Soo-Ha est une jeune Coréenne passionnée par la langue française, qu’elle a étudiée en profondeur bien qu’elle n’ait jamais mis les pieds en France.
Il y a de quoi s’identifier à Soo-Ha, même si j’ai été en France, bien moins que je ne l’aurais souhaité. Comme la jeune fille de vingt-cinq ans, je suis complètement autodidacte dans l’étude de la langue française.
La différence de sexe et d’âge pourrait empêcher l’identification à ce personnage – mais ce sont des obstacles faciles à surmonter au cinéma et dans les livres. Enfants, nous nous identifiions non seulement aux héros, mais aussi aux héroïnes découvertes dans les films ou les grands romans.
En lisant Anna Karénine, nous nous sommes sentis alternativement comme Konstantin Levin ou comme Anna, la malheureuse protagoniste du roman. Même si nous étions hétérosexuels, nous sommes tombés amoureux de Vronsky, nous avons été abandonnés et, à la fin, nous nous sommes jetés sous un train dans une gare près de Moscou (je me souviens encore du crissement des roues).
À l’inverse, les femmes étaient séduites par le personnage insouciant interprété par Vittorio Gassman dans “Il Sorpasso” et s’identifiaient à lui.
Elles tombèrent amoureuses du timide Roberto (Jean-Louis Trintignant) mais s’identifièrent à Bruno, surtout si elles avaient conquis par le sacrifice et à l’âge adulte ou avancé la liberté du “sens du devoir”, qui est généralement inculqué aux petites filles, notamment par leurs mères.
De même que Bruno, dans le film, n’était pas influencé par le rôle de “père et chef de famille”, elles n’étaient pas influencés par le rôle de “mère et ange du foyer”.
Soo-Ha est la fille d’une Coréenne qui l’a conçue avec un ingénieur français de passage à Sokcho pour le travail. Ce dernier a disparu après avoir appris qu’il allait être père.
La jeune fille souffre de l’absence d’une figure paternelle.
Sa mère a travaillé sans relâche pour la élever. Elle est bien plus grande que les autres filles coréennes. Ses amis l’appellent “grande perche”.
La mère espère pour sa fille un bon mariage qui lui permettra de réaliser ce qu’elle-même, contrainte de travailler même lorsqu’elle est trop fatiguée et présente des symptômes de pleurésie, n’a pas pu accomplir.
Nous sommes à Sokcho, une ville côtière toute proche de la Corée du Nord. Ici, au milieu des pêcheurs, des marchés et des restaurants, les gens vivent principalement de fruits de mer.
Le long métrage fait preuve d’une grande précision dans la description des différentes méthodes de cuisine de poisson par des chefs experts (moins célèbres et riches que nos chefs télévisés), qui préparent avec dextérité un poisson contenant une neurotoxine et le filetent jusqu’à ce qu’il soit comestible et, bien sûr, non toxique. Seuls des chefs spécialement formés sont autorisés à manipuler ce poisson (le bogeo en Corée, le fugu au Japon, le pesce palla en italien).
Soo-Ha est fiancée à un beau garçon (du moins, c’est ce que tout le monde dit) qui veut déménager à Séoul pour devenir mannequin et est même prêt à subir une retouche esthétique pour réaliser son rêve: un vrai connard (il dit: «À Séoul, ce n’est pas comme dans cette province. À Séoul l’apparence compte»).
Le garçon, même s’il est beau, n’attire pas Soo-Ha sexuellement: lorsqu’ils sont au lit et qu’il commence à faire des avances, elle bouge régulièrement, change de position, se lève (il ne se pose pas de question; il doit être complètement stupide).
Soo-Ha travaille comme serveuse et cuisinière dans une petite pension tenue par un homme bon. Dans ce film les hommes ne profitent pas des femmes; seul l’ingénieur français s’en est rendu coupable, ainsi que les autres occidentaux qui se sont précipités pour reconstruire la Corée du Sud après la guerre de 1950-1953.
Il a dû être facile pour ces canailles de se faire passer pour des demi-dieux auprès de pauvres filles affamées!
Un touriste français se présente à la pension et demande une chambre.
Nos réalisateurs, empreints de sensibilité, auraient imaginé l’histoire d’un père à la recherche de sa fille, ou la retrouvant par hasard.
Entre les mains de nombreux réalisateurs italiens contemporains, nous aurions eu besoin de mouchoirs pour essuyer nos larmes. Mais Koya Kamura, le réalisateur (mère française et père japonais) et Elisa Shua Dusapi, la scénariste franco-suisse d’origine sud-coréenne par sa mère, sont des gens sérieux.
Le nouveau venu c’est Yan Kerrand, un célèbre auteur français de bande dessinée (désormais appelée roman graphique) en quête d’inspiration.
Il est une sorte de ZeroCalcare, ou, mieux encore, il ressemble à Gipi, tant par son âge que par son style graphique. Dans son travail, il s’inspire également de Corto Maltese, le personnage inventé par Hugo Pratt.
C’est un homme à l’aube de la vieillesse.
Naturellement, des contacts et une amitié se nouent entre les deux, facilités par la langue qu’elle seule parle dans cet environnement.
Soo-Ha l’emmène visiter Sokcho, tente de lui apprendre à utiliser les baguettes coréennes pour manger, l’accompagne dans la zone démilitarisée établie après l’armistice de 1953. Cette zone sépare les deux Corées et les familles de part et d’autre de la frontière. La jeune fille explique que certaines personnes espèrent encore revoir leurs enfants ou leurs frères et sœurs, après soixante-dix ans.
Il faut se rappeler que la Corée du Nord est un pays sans démocratie, une prison à ciel ouvert dirigée par un dictateur qui a hérité du pouvoir de son père, un personnage étrange doté de l’arme nucléaire.
La séparation est le thème, comme dans “Retour à Séoul”, réalisé par Davy Chou, que j’ai beaucoup aimé et que j’ai déjà commenté sur Facebook.
La séparation de Soo-Ha d’avec son père inconnu qui, selon elle, ignore son existence. Elle demande plusieurs fois à sa mère pourquoi elle ne l’a jamais recherché, mais la pauvre fille ne savait rien de lui et ne pouvait pas aller en France.
Yan Kerrand, le nouveau venu, est vraiment un artiste en quête d’idée nouvelle et il n’est pas un connard. Il ne profite pas de la disponibilité émotionnelle de la fille et pour cette raison il la déçoit grandement et la fait souffrir. Il est dur, mais on pourrait dire: à juste titre dur, pour ne pas amener la jeune fille à se faire des illusions, à le chercher pour combler un vide.
Elle recherche une figure paternelle, cherche une relation.
Poussée par un enchevêtrement de sentiments tordus, la jeune fille est tombée amoureuse d’un homme qui a deux fois son âge et veut vivre à sa manière, en artiste agité.
A la déception s’ajoute une souffrance encore plus grande lorsqu’il découvre, par la bouche d’un mauvais potin, que le père n’était pas parti sans savoir que la mère était enceinte. Il le savait et il est parti précisément à cause de cela.
Soo-Ha a été abandonnée à la naissance par son père. Après avoir surmonté la crise et pris ses distances avec le modèle vaniteux, Soo-Ha retrouve les personnes solides qui lui sont proches: sa mère et le bon propriétaire de la pension.
L’hiver prendra fin, la maison d’hôtes pourra être modernisée, d’autres clients viendront et Soo-Ha pourra les observer et les aider.
La vie continuera. Cependant (je ne sais pas si c’est une pensée du film, du livre ou juste la mienne), si elle veut ouvrir une nouvelle perspective sur la vie, Soo-Ha doit essayer de déménager en France: affronter les difficultés, les dangers, mais vivre, au moins pour un temps, dans la culture qui lui manque tant et qui, ne la connaissant pas bien, a tendance à mythifier.
Dans le film, on tente de représenter l’enchevêtrement de pensées de Soo-Ha à travers l’animation. Ces petites interruptions ne dérangent pas, mais, soyons honnêtes, elles n’apportent pas grand-chose à l’histoire et sont “sans infamie et sans éloges”: des produits normaux mais pas particulièrement originaux.
Le film pourrait aussi s’en passer.
